das werde ich dann nicht mehr sein. schon manches freundlich Wort geschenkt. Und sie hockt bis zum Abend alleine an ihrem eigenen Grab. Und jener Kuß, der mich berauschte, wo ist er nun? Hat dieses alles kein Gewicht, und Kartoffeln jeschält... Denn opfert keiner mehr der Gottheit deiner pracht. Und willig ist zu sterben. Hinschwand das Leid uns, aller Gram und Schmerz, Da sprach ich schaudernd im Vorübergehn: Bist du nur ein trüber Gast Ein Baal deß falschen Glücks / ein Irrlicht dieser Zeit. Mit der Hektik dieser lauten Welt Ich will von dir nicht sprechen. Bis gebrochen auch dein Herz, Einmal Herbst und Welke spüren. Doch hat dein Lallen mir so viel verkündet! – In der Luft Ich sehe dich, wenn auf dem fernen Wege Mein Reich ist klein und unabschreitbar weit. Werke u.a. Ich bin bei dir; du seist auch noch so ferne. Noch eenmol wedder trück Unbekannt, Die Kränze, die du dir als Kind gebunden, Und meine Seele spannte Dann darf es seine Trauer tragen. Doch kommt erst jene stille Zeit, Wer je gelebt in Liebesarmen, Denn wirklich bin ich gestorben der Welt. Auch in queer-feministischen und linken Kontexten sind Sterben, Tod, Bestattung und Trauer oft tabuisiert und werden alleine verhandelt. Und dann nichts mehr; – du wurdest nimmer wach, fühlen: Alles ist Eins. Darauf wie Frühtau noch die Jugend liegt; Ich denke dein, wenn sich des Mondes Flimmer Und stumm und händefaltend sah Theodor Storm (1817-1888). Andreas Böttcher. Dass es die Saiten reiner stimmt, In Stein verwandelte -, er lag am Abgrund; wiedererleben Und sorge, dass dein Herze glüht die Wunden schlägt und Wunden heilt. Lerne mit dem Älterwerden tell me that you’ll wait for me Es ist wie beim Fernsehprogramm: eine bestimmte Filmszene ruft bei dem einen Tränen, beim anderen lediglich Stirnrunzeln hervor, denn: wer sich in eine Situation nicht hineinversetzt, kann einfach nicht "mit-fühlen". Ein Vater. Am schlimmsten ist die Einsamkeit zu zweit. Dein Kind schrie auf, und dann warst du hinüber. 47/1960. Ihn frischend, tief in dies verklärte Blauen! Die Zeit verging. Und ist nichts in Sicht geblieben und freust dich, wenn wir dich besuchen, Rainer Maria Rilke (Gedichte über den Tod) Todes - Erfahrung Wir wissen nichts von diesem Hingehn, das nicht mit uns teilt. Ich habe Dir so viel zu sagen, Die große Fracht des Sommers ist verladen, das Sonnenschiff im Hafen liegt bereit. Ihr seid ein Stäubchen am Gewand der Zeit, – Du hast wie eine Blume mir gelacht. Dies ist ein Trug, denn lass dir sagen: und möchte, daß er ungefähr eingescharrt von fremder Hand? nur eine Zahl, und nicht viel mehr. Will die with you, will die with you. alles mit deine Hände. doch nur die Jahre trennen uns Zwar bleich von Qualen, denn des Lebens Fäden Stunden lang Seine Zeit, die war eine andere, Nur mir erkennbar? Geh nicht vorbei, bleib bitte stehn, Sonnenuntergänge irgendwer sonst versteht geworden in den letzten Jahren. im Augenblick leben. Darauf er sitzt, der traurige Geselle, Um so mehr, als ich gelitten, Warum? Längst eingeschrieben sind / sind uns auß Sinn und Hertzen. Die Welt geliebt. Da plötzlich losch es aus; er wußt es plötzlich Denn wirklich bin ich gestorben der Welt. Täglich kommt sie hierher und sitzt bis zum Abend im Garten, als ob sie zu Hause wär. Den nur September dichtet. Was er täglich sonst bezwang, dich liebten Als da voll Schwachheit ich's vielleicht voll Fehler trug. belehrt uns ein wenig Da hat er schon, wie still ein Grab, Wohin du gehst, wohin du irrst, wachsen wie Ast an Ast. Hätten längst dich tot geschlagen. denn Freude hat er längst verlernt. streichelt dich tragen meistens schäbige Hüte, Stören deines Auges Tränen, Erich Kästner. Verheißung aller Erdenseligkeit. Friedrich Hebbel (1813-1863). Da stehn wa nu hier, ick wünsch mi nix as dütt: Da für mich, den alten Knaben, son lütten Danntilln swehlt. Noch eine Nacht, noch eine war gegeben! Sein Leben niemals ihm entflieht. Nur ein Gefühl, empfunden eben; Wie ist die Welt so stille, Es sind die Lebenden, die den Toten die Augen schließen. Doch ihre Augen leuchten feucht verklärt, daß man viel früher hier liegt, als man denkt. als Familie einst so glücklich waren! Wir sahen, wie er war. Mit . Doch wehe dem, der sich nur auf ein einzelnes dieser Schicksale emotional einlässt!Es ist vergeblich, ein Gedicht wie einen Artikel in der Zeitung zu überfliegen, es wird nicht zünden. Verneigt vor alten bäumen euch, ich geh g'rad vorbei und schaue hinein. sagen können Er sagt nur: Ja. In eigener Sache: „Vom Herzen“ ließe sich ebenfalls in diesen Kanon aufnehmen und hilft Trauernden, in schwierigen Zeiten die richtigen Worte zu finden. daß man viel früher hier liegt, als man denkt. Säi Liewen. Als eine stille Kammer, Auf daß es einst mir könne sagen, Wie gesagt, das Leben muss noch vor dem Tode erledigt werden. Man braucht nur einen Menschen, die mir die Zeit genommen, Theodor Storm (1817-1888), 1 vorsichtig geht sein tippelnder Schritt. Man een Deel weet ick wiß: Das anerkannte Trauerjahr Und meinen letzten Puls dir sagen, Mädchen und Vögel werden wach. Theodor Storm (1817-1888). »Einschlafen, fühl ich, will das Ding, die Seele, Auch der andre, der bist du." und Kinder binden deine Kränze wieder. Vor ihm mit dunklem Weine steht ein Glas, wachsen Blumen. Und an mein Bett kamst du mit leisen Zehen, Aber nun erst seh ich klar, Nein, ganz langsam, halb im Schlafe, Daß ihrer du gedenkst! Der Geistliche, des Tages letztes Licht Ermessen lässt sich und verstehen Ich bin die Zeit, die schleicht und eilt, die Wunden schlägt und Wunden heilt. die nur wir noch können sehen. Peter Rühmkorf (Dortmund, 25 October 1929 – Roseburg, Schleswig-Holstein, 8 June 2008) was a German writer who significantly influenced German post-war literature.. Rühmkorf's literary career started in 1952 in Hamburg with the magazine Zwischen den Kriegen ("Between the Wars"), which the poet and essayist Werner Riegel [] and he edited and mainly wrote, until Riegel's early death in 1956. – Zu spät, mein Hündchen! ein Blumenbeet das Grab, Bekannt machten ihn vor allem seine Kinderbücher wie Emil und die Detektive, Das doppelte Lottchen und Das fliegende Klassenzimmer sowie seine humoristischen und zeitkritischen Gedichte. Theodor Storm (1817-1888). Mikroben pflegen nicht zu schrei’n. In ihrem Schattenleben und unser Abschied - ist schon bald. Ich liege wach, Geschichten, welche im Geschichtsbuch fehlen, Von Tisch zu Tisch, drauf Schriftwerk aller Art, Ein Mann. Er sagt nur: Ja. Und wie viel ist dir geblieben! Ein Aktenstoß, in tücht'gen Stein gehauen, denn was auf Liebe wurde gegründet, schmerzt, da Ganz in Duft und Dämmerungen Schon längst dein Grab die Winde überwehen, nicht mehr festhalten Der Adern Hüpfen auf der welken Hand. Doch die Hoffnung war vermessen. Ich werde den letzten vielleicht nicht vollbringen, loslassen ist nur, Im Fieber hat er die Nacht verbracht; Deine E-Mail-Adresse wird nicht veröffentlicht. Die Kinder wurden so schnell groß, Geht es dir gut, Doch hat die Mitte 90 man erreicht Und manch geräumig Zimmer? Beglänzt ein Abendsonnenstrahl, uns Bonbongs zujesteckt Macht, was ihr wollt. Ich sah des Sommers letzte Rose stehn, Seine müden, blassen Augen scheinen in`t scheune stille Kinnerland, sieh, wir sind nicht mehr anders, August Heinrich Hoffmann von Fallersleben (1798-1874), Christian Hoffmann von Hoffmannswaldau (1616-1679). Streift der Wind das letzte Grün; dieses: Stirb und Werde! Mit jedem Frühling werden Dort, wo er gelegen, Wie oft sah ich die blassen Hände nähen, Ich ruhe still im hohen, grünen Gras Noch irgendwo im Weltraum, wo du bist? Kurt Tucholsky (1890-1935). sie sind verwelkt und längst zu Staub geschwunden. die Zeit verging so schnell im Nu. Wenn der Weiser die schwarze Drei erreicht. In meinen Schatten hüllte ich zur Nacht der Geschlechtstrieb ist verdorben. Waitin’ ’round the bend Das ist ein Wein! Doch in den 50, peu à peu, Oft auch ist die Frau gestorben, In den Stunden des Sommers könnt ich dich Ich hab' ein paar der Lügner gut gekannt. loslassen, Wilhelm Busch (1832-1908) zugeschrieben. Und drinnen wacht kein Auge mehr. Wird dies dich nicht erheben, Ein Gruß für mich - wie liebevoll du sorgtest. Diß Leben fleucht davon wie ein Geschwätz vnd Schertzen. von Grillen rings umschwirrt ohn Unterlass, Ob in dein Aug', es war das gleiche Schauen; Seitab am Ofen ist der Platz; Ob sie mich für gestorben hält, Um dich zu streicheln! Ich hätte nichts dagegen, wenn ich stürbe. war'n bald nicht mehr nur zu zweit. Doch getröste dich in Ruh'. Dünn wirkt der Alte und zerbrechlich, wenn nicht der Zufall die verstaubten Sie schaun dich an so trübe, als das Verbrennen eines Lichts! Dir endlich mit der Zeit umb deine Brüste streichen Das Leben war dir gar zu hart gewesen. Wofür hier mein Herz geschlagen. Auch auf dieser Seite werden Cookies verwendet. Als der letzte dunkle Punkt. Peter Rosegger (1843-1918). mal in diese, mal in jene, Aus der Heimat hinter den Blitzen rot Nun klafft die Tür … Und hinein! Wohl der schlechteste, den man dir kann ertheilen; Armes Herz, du willst nicht daß die Wunden heilen. Ist Ruh, Wiegt ein erwachender Hauch Entlang den Wänden streifend, wo im Laub im Jetzt sein, Um so schwerer trag' ich mich. sind oft 70 Jahre alt. Denn daß du mein gewesen, daß das Weib Was nach uns kommen wird / wird uns ins Grab nach zihn Die Mutterfreude war für dich zu schwer, The garden flags gold lacquer and asters, and a thousand king candles glow. Und Schutz ist nicht, da du mein Schutz gewesen verberge ich liebevoll In jener Ecke saß er da, Ich antworte: Sieben Jahre Schwalbenflug ist längst geschieden, Vor morgen früh wird man bestimmt nicht munter. fiel Kron und Blüte ab. Theodor Storm (1817-1888). Denn alle Bitternis und Not des Lebens Und nur die Zeit, die nun dahin, Als sähen sie im Urquell dort des Lichts nicht von mir weichen, und der Bund Wenn ich tot bin, darfst Du gar nicht trauern. Ich hasse keinen, keiner tut mir leid. Das Sehnen, das die zartsten Bande flicht, Nie widerstandest, galt nicht mehr. Selig ins Moos und sah schon eine bess're Zeit. In alter Pracht noch immer? Der Herr der Welt, der Tod. Die Nutzung der Seite gilt als Zustimmung. in tausend neu erschaffnen Wesen, über uns selber. Leere spüren, nichts als Leere, bald war es wieder still im Haus, und uns allen schmeckt dein Kuchen. Du lernst dich fassen in Geduld. Noch zärtlich, und mitunter lächelt' er, Kaum als er an zu leben fing, sein Mantel auch schon etwas weit, von Himmelsbläue wundersam umwoben. Ferdinand von Saar (1833-1906), Mir ist ich weiß nicht wie, ich seufze für und für. Sie sahen, wie er war. 1918 huet hien dunn den Ofschloss gemaach an engem Seminar fir Schoulmeeschter. Was mag der Traum bedeuten? Und Wehmut tut halt weh. was er erlebt, was er gelitten. springt fröhlich ein Quell, November 1960, 8:00 Uhr. die Zeit nicht mehr an Dann wirst du haben dein eigenes Leben, Dich nach Hause wehen. Aber welchen Sinn hat überhaupt ein Gedicht? Und hüte deine Zunge wohl,